Être poète, c’est aimer
L’idéal rayonnant des choses,
Le soleil, l’amour et les roses,
Tout ce qui naît pour embaumer.
Être poète, c’est comprendre
Ce que le coeur a d’infini ;
Plaindre le pauvre et le banni,
Avoir la main prête à se tendre.
Être poète, c’est souffrir
D’une espérance inassouvie ;
C’est donner mille fois sa vie,
Et pourtant n’en jamais mourir.
Georges Boutelleau (Être poète, dans Les poètes français du XIXe siècle, (C. Fontaine), p.341, 1889)
L’homme est une légende dont le sens s’est perdu. Mais le sens est toujours là, déposé au creux du langage, dans les récits que nous murmurons la nuit quand le sommeil nous fuit.
Olivier Cohen (Pour saluer Raymond Carver, in Les trois roses jaunes, Folio n° 2138, p.185)
D’un combat inégal tenterez-vous le sort,
Quand d’un courage vain le seul prix est la mort ?
Michel Pichat (Léonidas, acte 2, sc. 4 (Artapherne), 1825)
La misère des autres ne saurait servir de prétexte, si noble soit-il, à dissimuler la nôtre et il y a parfois plus de courage à travailler chez soi et sur soi-même qu’à parcourir le monde. Donjuanisme de la charité : chercher par autrui à éprouver le sens en soi.
Luc Ferry (L’Homme-Dieu, p.152, Livre de Poche n°14621)
– Ce n’est pas que je ne l’aime pas…
– C’est quoi, alors ?
– C’est que je n’aime pas ne pas savoir si je l’aime bien ou pas.
Kathy Reichs (Os troubles, trad. Viviane Mikhalkov, p.243, Pocket/Thriller, n°12806)