Être poète, c’est aimer
L’idéal rayonnant des choses,
Le soleil, l’amour et les roses,
Tout ce qui naît pour embaumer.
Être poète, c’est comprendre
Ce que le coeur a d’infini ;
Plaindre le pauvre et le banni,
Avoir la main prête à se tendre.
Être poète, c’est souffrir
D’une espérance inassouvie ;
C’est donner mille fois sa vie,
Et pourtant n’en jamais mourir.
Georges Boutelleau (Être poète, dans Les poètes français du XIXe siècle, (C. Fontaine), p.341, 1889)
Tel est le naturel des hommes : s’ils n’ont pas de grands sujets de querelle, ils s’en font de petits, qui ont les effets des grands pour le malheur de l’humanité.
Louis-Pierre Anquetil (État de l’Europe avant la paix de Westphalte en 1648 dans Mémoires de l’Institut national des sciences et des arts, Sciences morales et politiques, T.1, p.19, Baudouin, Paris, 1798)
Il n’arrive jamais rien d’inédit dans la vie.
Horace McCoy (On achève bien les chevaux, trad. Marcel Duhamel, p.83, Folio n°962)
Devant un cadavre nu et écorché, le médecin est pareil à un vieux chaman qui déchiffre les augures dans les viscères du mouton sacrificiel.
Herbert Lieberman (Nécropolis, trad. Maurice Rambaud, p.33, Seuil/Points, n°R46)
Ils s’étaient rencontrés un jour d’automne. Un de ces jours curieux où l’on n’a le goût de rien dire, où les choses habituelles affichent ouvertement leur vanité et où le moindre événement sortant de l’ordinaire revêt une importance extrême.
Gilles Vigneault (La petite heure, p.64, Les nouvelles éditions de l’ARC)