Avec le recul, je me rends compte du privilège de ces moments [d’ennui] où l’on sent presque pousser ses os. On mesure, dans la lenteur du rêve et l’épaisseur du silence, la densité du temps qui s’écoule. Les heures d’ennui de l’enfance sont les jardins du temps, bêchés d’exaspérations, labourés d’éternités ralenties, hantés par de futurs lointains…
Hélène Grimaud (Variations sauvages, p.28, Pocket n°12304)
La poésie, c’est quoi ?! Des conneries bien en ordre, c’est tout !
Jean-Marie Gourio (L’intégrale des brèves de comptoir 1992-1993, p.205, J’ai Lu/Humour, n°5908)
Nous nous plaignons du sort quand nous ne devrions nous plaindre que de nous-mêmes.
Édouard Bricon (Pensées, maximes et réflexions, p.76, in Petit Théâtre, Paris, 1856.)
Vous ne possédez rien, en dehors des quelques centimètres cubes de votre crâne.
George Orwell (1984, Folio n° 177, trad. Amélie Audiberti, p.44)
Pensez un peu plus à ce que vous donnez, et un peu moins à ce que vous recevez.
Sean O’Casey (Il est temps de partir, in Théâtre V, p.185, L’Arche, 1963)